cracks and layers VI

cracks and layers V

cracks and layers IV

cracks and layers III

cracks and layers II

cracks and layers

Da ist etwas, was man beschreiben möchte. Und kann es nicht, jedenfalls nicht gänzlich. Irgendetwas bleibt unklar oder entzieht sich oder verschwindet in der Beschreibung, die nur Spuren von ihm hinterlässt, indem sie es nicht expliziert. 

Man nimmt einen anderen Fokus, um auch dieses Jenseits zu fassen. Und hat auf einmal zwei. Zwei Beschreibungen, die sich im Idealzustand ergänzen – und die einen beruhigen –für eine gewisse Zeit.

Dann wird man unruhig und weiß nicht warum. 

Man schaut auf das Beschriebene und erkennt, dass Idealzustand nicht so ideal war. Er hat etwas ausgeblendet, das seine Ausgewogenheit ins Wanken gebracht hat. Man fokussiert sich auf dieses Jenseits und entwickelt eine dritte Beschreibung, die den Idealzustand wieder herstellen könnte – wenn man noch an ihn glauben würde.

Aber man glaubt nicht mehr. 

Man sieht das Verzweifelte dieser Bemühung: Das Ideal fußt auf dem Gedanken der Integrierbarkeit aller Fokussierungen, dem die Natur ein Schnippchen schlägt. Sie bietet das andere, das Jenseitige der Fokussierung, das Jenseitige der Beschreibung. 

Was auch wieder eine Beschreibung ist, aber eine nebulöse – wie der Fokus, der keiner ist, weil er viele ist: Er fasst nichts. Nur den Versuch, das Nichts zu fassen.


Versuch über die Natur nach der Natur


„... wenn sie nicht ihr Telefon nerven würde, das einfach nicht aufhört zu klingeln und das sie von der Couch aus nicht erreicht, ohne von ihr aufzustehen, was natürlich alles zerstören würde, aber das hat es bereits, sie ist draußen und nimmt geschlagen ihre Hand aus dem Höschen, geht zum Telefon und sieht, dass es Hélène ist, was sie zu denselben Tränen reizt wie am Morgen, die sie aber auch diesmal nicht raus lässt, sie nimmt nur ab und wird von ihr auf die Party eingeladen, die sie am Abend für die Künstlerin geben will, die aber keine Überraschungsparty ist, so sie, weil sie ihr das aus offensichtlichen Gründen nicht antun kann, sie weiß Bescheid und wird hoffentlich genauso kommen wie sie, was sie ihr natürlich verspricht und danach auflegt und ziemlich verstört unter die Dusche geht, um sich endlich von der Schicht zu befreien, die sie seit der Nacht auf ihrem Körper trägt und die so widerstandsfähig ist, dass sie sie kaum mehr abbekommt, erst nachdem das Bad vollkommen vernebelt ist und sie im Grunde überhaupt nichts mehr sieht, hat sie das Gefühl, so sauber zu sein, wie sie das gerne hätte, und zieht sich an, was noch viel komplizierter ist als das Schrubben, am Ende wählt sie Punk ohne Schnickschnack, allerdings mit Pumps und einem schwarzen Seidentop, den sie sich mit Hélène gekauft hat und der einiges an Einblick gestatten würde, würde sie nicht die schwarze Lederjacke drüberziehen, die sie natürlich drüberzieht und den ganzen Abend auch anbehält, obwohl es einigermaßen heiß wird in der Halle, weil sie irgendwann dann doch ganz gut mit Leuten gefüllt ist, die nicht bloß in irgendwelchen Grüppchen herumstehen und sich über den letzten Dreck unterhalten, wie das Thomas formulieren würde, sondern sogar tanzen, was sie aber nicht macht, sie wartet ausschließlich auf die Künstlerin und trinkt dabei Unmengen von Crémant und Pastis und Wodka, und zieht sich dann auch noch den Stoff rein, den ihr Thomas unter der Bar präpariert hat, der sie komischerweise doch bedient, was sie schon überrascht hat, als sie hereingekommen ist und ihn dahinter sieht – aber sie kommt nicht, sie kommt bis zum Ende der Party nicht, an dem sie alle drei ziemlich zerstört auf den Hockern sitzen und sich über irgendwelchen Dreck unterhalten, bevor sie vollkommen ausflippt und Hélène einfach sagt, dass sie mittlerweile stark an ihrer Existenz zweifelt, sie hat sie wieder nicht zu Gesicht bekommen und kann irgendwie nicht mehr so richtig glauben, dass es sie wirklich gibt, vielleicht macht sie ihnen nur was vor mit dieser Künstlerin, die sie ausstellen will, die sie aber nicht ausstellen kann, weil sie nur ein Hirngespinst von ihr ist, an das sie vielleicht sogar selber glaubt, damit sie sich mit irgendwas beschäftigen kann und nicht in die absolute Sinnlosigkeit fällt, die sie wahrscheinlich so wahnsinnig anzieht, dass sie egal was davorstellen muss, um nicht hineingezogen zu werden, und das scheint eben jetzt das Klischee dieser Künstlerin zu sein, die so ungeheuer fragil ist, dass sie bei jedem Scheiß aus der Bahn kippen könnte, natürlich auch bei ihrer eigenen Party, zu der sie lieber nicht kommt, weil sie sich da mit mehr Leuten konfrontieren müsste als mit den wenigen, die sie nur aushalten kann und die sie schon genug fordern, aus ihrer brüchigen Muschel herauszukommen, die bei jeder Konfrontation zu zerplatzen droht, was natürlich die absolute Katastrophe wäre, die sie sich einfach nicht leisten kann, ihre Existenz hängt ja auch davon ab, sie kann ja nicht ewig von Thomas unterstützt werden, der das eigentlich schon viel zu lange macht, sie will ja auch von ihm unabhängig werden und dafür braucht sie sie, und damit ein absolutes Verständnis für ihre Belange, die bei ihr persönlich natürlich nie einfach sind und schon gar nicht bei ihrer Kunst, die offenbar die komplizierteste werden soll, die man sich vorstellen kann, wobei sie sich eben überhaupt nichts vorstellen kann, es gibt ja auch nichts, es gibt keine Künstlerin und irgendeine Kunst, die sie ausstellen wird, es gibt nur sie und die Gespräche, in denen sie sich ihrer Existenz vergewissert, weil das, was sie erzählt, ja unmöglich auf ihren eigenen Mist gewachsen sein kann, diese ganzen Ideen sind ja auch viel zu abgefahren, um aus ihrem eigenen Kopf zu kommen, es muss einen anderen geben, den sie lediglich wiedergibt oder versucht wiederzugeben, weil so ganz gelingt ihr das ja auch nicht, sie holt ja immer ihr unvermeidliches Lächeln heraus, um ihre vermeintliche Unfähigkeit zu kaschieren, den Gedanken dieser genialen Einsiedlerin deutlich werden zu lassen, der sich aber nicht deutlich machen lässt, weil es ihn gar nicht gibt, es gibt nur ihr bezauberndes Lächeln und diese ungeheure Inszenierung des Nichts, mit der sie sich und eben auch alle anderen so lange beschäftigt, bis es wieder durchdrückt und als das erscheint, was es nicht sein kann, nämlich das Nichts, das erscheint, also zieht sie lieber die Reißleine, bevor es nicht erscheint, und geht zum Beispiel nach Nizza, wo sie ihr Spiel von neuem aufziehen kann, weil in der dummen Provinz noch jeder davon ausgeht, dass sie es ernst meint und nicht nur mit den Leuten spielt, um sie um sie kreisen zu sehen, was ihr offenbar eine so unglaubliche Befriedigung verschafft, dass sie selbst jetzt noch lächelt und nicht in Tränen ausbricht, in die jeder normale Mensch ausbrechen müsste, wenn er so überführt werden würde, was sie einfach nur noch wahnsinnig macht, das muss sie ihnen ganz klar sagen, ihr platzt mittlerweile der Kopf, sie so zu sehen, und sie versteht auch überhaupt nicht, warum Thomas seinen noch nicht verloren hat, zu dem sie in dem Moment rüber schaut, der aber nichts weiter sagt als Auf die Kopflosen!“



„Sie“ :  die Namenlose, die von Judith durch diese Erzählung charakterisiert wird. Sie geht von Berlin nach Nizza, um dort schlussendlich bei der Freundin Thomas’ als Galerieassistentin zu arbeiten.
„Thomas“ : der Freund ihres Vaters, der sich in Nizza niedergelassen hat, bei dem sie wohnt
„Hélène“ : die Freundin Thomas’ und die „Galeristin“
„Die Künstlerin/Die Pariserin“ : die Künstlerin, die Hélène in ihrer Galerie ausstellen will



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Reimund Mimuß

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